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La novela no ha muerto, ¡viva la novela!
17-11-05 Daniel Martín 

 
En los últimos tiempos, en plan no se sabe si posmoderno o progre, se ha venido insistiendo en la muerte de la novela en Occidente. Las razones argüidas no quedan siempre claras, pero la principal es aquella que vaticina la “desaparición” a partir de la “existencia” de novelas como las de Dan Brown, Tom Clancy o Isabel Asensi. Novelas que lee mucha gente y que la crítica desprecia con mayor o menor justicia. Libros de masas han existido siempre. La lectura fácil es tan antigua como el ser humano, sólo que ahora hay más lectores potenciales, lo que a veces convierte a la edición en un negocio tan sustancioso y frío como la venta de coches o de leche.
Otra cosa es la calidad de estos best-sellers actuales. Algunos autores realmente populares en sus respectivas épocas, como Dickens, Dumas o Shakespeare, se han convertido con el tiempo en clásicos indudables. Dudo mucho que ninguno de “nuestros” queridos superventas se convierta alguna vez en objeto de estudio de Facultades de Filología. Como mucho, Saramago, Houellebecq o Paulo Coelho serán estudiados junto a las Spice Girls y David Beckham en las Escuelas de Márketing. La calidad de los libros más vendidos de las dos últimas décadas ha decaído enormemente. Ya ni siquiera se exige a lo publicado como creíble que tenga que ver nada con la realidad. El ejemplo más claro es El Código Da Vinci, que es mala como novela policiaca y catastrófica como novela científica. Pero de ahí a decir que la narrativa en general haya muerto en Occidente, media un abismo.

Por lo general estos clarividentes autores suelen defender la cultura oriental como la más vigente y cualitativamente buena. Y de Oriente llegan auténticas joyas, nuevos caminos, pero en lugar de matar, han enriquecido a la cultura judeocristiana –helénicoromana, si se prefiere– que, como en cualquier tiempo de crisis, se caracteriza por un nivel medio bajo que se rompe con algunas excepciones excepcionales, valga la redundancia. Es más, a mi entender la narrativa inglesa y estadounidense vive un tiempo de máximo esplendor. Varios autores y unas pocas novelas de vez en cuando devuelven a las librerías el buen sentido literario, aquel que nos recuerda quiénes somos y cómo debemos escribir, recuperan la gran tradición de la narrativa decimonónica.

Quizás la mejor novela de los últimos 15 años la haya escrito un indio. La historia se sitúa en la India recién independizada. Pero para callar a esos críticos agoreros y pedantes, este libro está escrito a la rusa. Quizás nada desde Tolstoi haya alcanzado tamaña grandeza. Me refiero a Un buen partido, de Vikram Seth, que continuó bordándolo con Una música constante, una novela tan europea que es un homenaje a nuestros modos de vida. El primero de los dos libros es imprescindible porque está al nivel de los mejores novelistas de la historia: el ya mencionado Tolstoi, Dostoievski, George Eliot, Dickens, Eça de Queirós, Thackeray, Balzac, Stendhal, Flaubert, Galdós, Cervantes, etc. Como se ve, todos del XIX, menos el último, y todos mucho más cercanos al ser humano de nuestros días que cualquier autor español de los últimos tiempos. Un buen partido, que extiende durante más de 1.500 deliciosas páginas la búsqueda de marido de una chica joven e inteligente según el sistema de castas y matrimonios concertados de la época, es una de esas obras incomparables que salen cinco o diez veces cada siglo. Y está ahí, reciente, fresca, viva.

Junto a esa novela, y siempre según mi humilde entender, la otra gran novela de finales del siglo XX es La última viuda de la Confederación lo cuenta todo, de Allan Gurganus. Estas dos grandes novelas son una vuelta a la mejor literatura clásica, dejándose de experimentos y, dentro de una estructura narrativa compleja y fascinante, una puerta abierta para que el siglo XXI obsequie con grandes obras que sí pasarán a la Historia.

Por ejemplo, el caso de Jonatahn Coe puede ser paradigmático. Este autor británico comenzó su andadura literaria con novelas menores hasta triunfar internacionalmente con ¡Menudo reparto!, una obra más cercana a Wodehouse que a Dickens. Pero entonces encontró una voz propia que, sin abandonar del todo el humor, le llevó a retratar al hombre de nuestros días. Primero, con El club de los canallas, ambientada en plenos años 70 y centrada en unos adolescentes. Ahora, todavía no publicada en España, llega The closed circle, una segunda parte que se sitúa al final/inicio del milenio y que hasta la fecha es la mejor reflexión sobre el ser humano perdido entre su materialismo real y su pose idealista. Coe se ha convertido en un novelista grande, enorme, capaz de hacer reír y llorar en una sola página, un dominador de la estructura y la trama, un espejo de la realidad, un constructor de personajes tan reales como cercanos. Y sólo tiene 44 años. Algunos años les quedan, a él y a la narrativa occidental, de vida.

Porque Coe es sólo el último autor en unirse a la larga pléyade de escritores británicos que escriben unas novelas de primerísimo nivel. Es cierro que Martin Amis y Julian Barnes son dos autores irregulares, pero también es cierto que cuando aciertan –como en el caso de Campos de Londres y La información, el primero, o El loro de Flaubert y Hablando del asunto, el segundo – consiguen tocar el cielo. Más regular es William Boyd, quizás el escritor con una trayectoria más convincente y consistente de los últimos 20 años. Obras de humor aparte, sus novelas “serias” son joyas perfectas capaces de contar, entretener y conmover. Las nuevas confesiones, Playa de Brazzavile, La tarde azul y Aventuras de un hombre cualquiera son novelas dignas de ser colocadas entre las del XIX.

El caso más prometedor entre los ingleses es el de Ian Mecwan, que comenzó siendo un escritor curioso y que se ha convertido en uno de los puntales de esa literatura occidental para nada agonizante. Si El inocente y Ámsterdam “apuntaban maneras”, sus dos últimas novelas, Expiación y Saturday –todavía no publicada en España– son dos obras maestras. La primera, dentro de una compleja estructura narrativa, es una saga que transcurre en los años 30 del siglo XX pero que es extrapolable a cualquier época, que quizás es lo que convierte a unas cuantas palabras en un Clásico. Y la segunda es la primera obra que trata de forma acertada y valiente las dudas y miedos que asaltan a la clase media occidental después del 11S.

En Estados Unidos, si cabe, la buena salud de la novela es todavía más espléndida. En los últimos años unos cuantos jóvenes escritores han ido creciendo hasta dar con unas novelas absolutamente magistrales. El más sobresaliente, insisto en que es mi opinión, es Michael Chabon, que saltó de sus Jóvenes prodigiosos a la soberbia Las asombrosas aventuras de Kavalier y Klay, un libro que consigue unir, sin estridencias, Holocausto, homosexualidad y cómic a través de dos personajes tan reales que cuando terminas el libro piensas que te los vas a encontrar a la vuelta de la esquina.

Junto a él, Jeffrey Eugenides, que la gente conoce porque Sofia Coppola rodó sus Las vírgenes suicidas, pero que rozó la perfección con Middlesex, un libro que explora, a partir de la biografía de un hermafrodita, un buen y poco conocido cacho de historia del siglo XX; Jonathan Frenzen, que saltó a la fama con Las correcciones, quizás la mejor de las sagas de los últimos tiempos, con el permiso de Empire Falls, de Richard Russo; Jonathan Safran Coer, un nuevo escritor que ha sorprendido a propios y extraños con Todo está iluminado; y Jonathan Lethem, que convierte los barrios bajos en fantasía en La fortaleza de la soledad.

Este es un grupo de novelistas excelentes. Pero no se pueden olvidar que ya tenemos otros grandes maestros del género de géneros: Joyce Carol Oates, Paul Auster, Kashuo Izighuro, Richard Ford, Norman Mailer, Iain Banks, Coetzee, etc. Incluso algunos que no me gustan demasiado, pero que sin duda son buenos escritores, como Don Delillo, David Leavitt, Tom Wolfe, Philip Roth, etc.

No, la novela occidental no ha muerto. Otra cosa es que ahora se edite “literatura basura”. Pero es consecuencia de un mercado más amplio que nunca, y de unos alfabetizados que, cuando les remuerde la conciencia, compran algo “ligerito” para cubrir el expediente. La culpa no es de ellos, sino de los editores, que ni saben ni quieren saber, y están dispuestos a publicar cualquier cosa si eso supone dinero. Algo que, ni de lejos, es exclusivo del mundo de los libros. El cine, la pintura, la música, la cultura en general, pierden calidad porque sus responsables saben más de cuentas que de cuentos, volúmenes o composición. En ese sentido, la novela está enferma, muy enferma. Pero siempre, hasta a la peor de las plagas, existen supervivientes. En todo menos, quizás, en la creación teatral.

   
 

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